Два самых ужасных дня в ее жизни, наполненных бесконечным множеством вопросов. Любил ли он ее когда-нибудь? Вот так вот просто взял и ушел к другой женщине… будто ее, Ирины, не было никогда. Выкинул из своей жизни, как ненужный диван. Может, постарела? В постели ему стало чего-то не хватать? Его Алена моложе. Блондинка. И сын, который сможет называть его папой. Если уже не называет. Еще, наверное, вкусно готовит. Она лучше, красивее и умнее…
От этих мыслей становилось только хуже. Отчаяние пожирало изнутри, занимая все больше пространства.
Она вдруг ощутила себя такой старой, некрасивой, никому не нужной… Что с ней станет через пару лет? Так и загнется в этом проклятом отделе… И сын уже совсем большой, закончит школу, найдет себе девушку и захочет жить отдельно, а ей останется только пустить себе пулю в лоб…
Ирина ненавидела себя за такие мысли, за эту слабость, но ничего не могла поделать.
Налив в бокал немного коньяка, она достала телефон и набрала номер матери. Несколько гудков, и в динамике раздался родной голов.
— Да, Ирочка.
— Мам, пусть Мишка недельку поживет у тебя.
Она сделала глоток из бокала и неприятно поморщилась, ощутив, как жидкость обожгла пищевод. Алкоголь не любила в принципе, а выпивать на рабочем месте вообще считала недопустимым, но сегодня программа дала сбой.
— Дочь, что-то случилось? Голос у тебя какой-то странный…
— Нет, мамуль. Все хорошо, просто устала… работы навалилось… — привычно обманула она и, откинувшись на спинку кресла, прикрыла глаза. Ненавидела себя за это тоже, но не могла сейчас ни с кем общаться.
— Ну хорошо. Ты только приезжай к нам хоть на ужин.
— Конечно. Завтра постараюсь заехать…"
"— Будем ждать. Пирожков напеку твоих любимых.
— Спасибо.
Ирина сбросила звонок, отложила телефон в сторону и залпом осушила бокал. Ничего. Все пройдет, просто нужно немного времени, чтобы пережить эту личную драму. Она сильная, справится со всем.