— Я не возражаю.
В отличие от меня, он спокоен. Сердечные приступы от шока не ловит. Только вот в глазах затаилась холодная ярость. Смотрит так, словно одно за другим насылает невербальные проклятья.
Чур меня.
Тимур первый выходит из оцепенения. Отрывает колючий взор от моего лица и как ни в чем не бывало проходит к столу. Я тоже, кое-как взяв себя в руки, изображаю нейтральную заинтересованность цветом обоев. Бежевые.
— Лер, хлеб принеси, — командует мама, взявшая бразды кухонного правления в свои руки.
"Стараясь завоевать расположение Алаева младшего, она кружит над ним, будто курица-наседка. Не жарко ли ему? Не холодно? Суп не горячий? А, может, соли маловато? А перца точно достаточно?
— Лиз, все нормально, — пытается угомонить ее Анвар Эльдарович. — Садись уже.
Мамин новый муж — хороший мужчина. И отношения у них с родительницей замечательные. Поэтому я искренне поддерживаю их союз.
Однако раньше, еще до личного знакомства, я относилась к Анвару Эльдаровичу с легкой настороженностью.
Ставлю на стол хлебную корзинку и занимаю свой стул. До прихода Тимура я умирала от голода, а сейчас есть как-то резко расхотелось.
А поесть бы надо. Ведь минут пять назад я вколола инсулин.
— Что такое? Невкусно? — переживает мама, видя, как Алаев младший лениво ковыряется в тарелке.
— Нормально, — равнодушно пожимает плечами. — Я просто в принципе не люблю борщ.
— Ох, как же так, — сокрушается родительница, а затем переводит беспомощный взгляд на мужа. — Анвар, что же ты не сказал?
— Помнится, раньше ты с удовольствием поедал борщи, — сухо подмечает мужчина, глядя на сына.
— Ну, годы идут, люди меняются. Тебе ли не знать, отец, — тон Тимура нарочито весел. — Раньше ты клялся матери в вечной любви, а потом она заболела, и все изменилось. Как говорят французы, се ля ви.
За столом повисает пауза. Некомфортная, звенящая, давящая.
Мама затравленно гипнотизирует скрученную в руках салфетку, а Анвар Эльдарович бледнеет до состояния туалетной бумаги.