Я наклоняюсь вперед, затем замираю с рукой, зависшей над дверной ручкой. Но затем тело Анджело загораживает мне вид из окна, когда он ныряет в машину.
Совсем невозмутимый, он пристегивает ремень безопасности, заводит машину и выезжает, положив руку на рычаг переключения передач.
Моя челюсть отвисает.
— Что, черт возьми, это было?
— Не тот человек, — его взгляд метнулся к зеркалу заднего вида. — Есть ещё какие-нибудь предложения?
Даже если бы мой мозг функционировал достаточно хорошо, чтобы соображать, я бы ни за что на свете не назвала Анджело Висконти другое имя.
Мое сердце бешено колотится о грудную клетку, как будто оно хочет выбраться из этой машины так же сильно, как и я. Но я все ещё чертовски возбуждена. Через чур… возбужденная. Я обнаруживаю, что извиваюсь на кожаном сиденье, мой клитор молит о любом типе трения.
Господи.
Я прислоняюсь к окну, но на этот раз холодное стекло никак не влияет на мою температуру.
Теперь мне понятно, почему его называют Порочным Висконти. Это не единичный акт безжалостности из его прошлой жизни, вроде того, что он переспал с девушкой Данте на выпускном вечере или прострелил колено своему водителю за то, что тот свернул не туда. Нет. Это черта характера.
Он хладнокровный убийца.
К тому времени, как железные ворота особняка Висконти открываются, я уже отстегиваю ремень безопасности и, если понадобится, выпрыгну из этой чертовой машины.
— Я бы поблагодарила тебя за то, что подвез домой, но…"
"Его рука, сжимающая мое бедро, обрывает мое предложение, словно точка. Я задерживаю дыхание и смотрю на его руку сквозь ресницы. Она выше, чем была, когда я сидела в багажнике. Насколько высоко, что тыльная сторона его мизинца задевает шов там, где мой бугорок соприкасается с моей ногой.
Я сглатываю. Испустив ошеломленный вздох.