Все так, как я оставила, когда уходила сегодня с чувством полного триумфа. Здесь нет только одного - собственно, триумфа.
Как он мог?! Поступить так со мной! КАК ОН МОГ!!!
Жмурюсь, что есть сил.
Слезы снова катятся, стирая идеальный макияж с моего лица, и вдруг в этой комнате я ощущаю себя такой одинокой…
Сколько это продолжается?! За моей спиной! Сколько! Сколько раз он выбирал ее вместо меня?…
В голове не укладывается, поэтому я ей трясу, но понять все равно не могу. В груди начинает жечь сильнее…а сердце сжимается до рези перед глазами.
Сколько раз он выбирал ее вместо меня? Пока я сидела и ждала его, как дура?! Планировала, что надену, чтобы порадовать? Как накрашусь? Что скажу? Он об этом совсем не думал.
Сжимаю свои плечи. Становится холодно…
Я будто бы снова вернулась в детство, когда меня опять и опять задвигали. Мама всегда выбирала отца и его комфорт, а он вечно вел себя, как король жизни! Гребаный хозяин. Гордо задрав нос, сидел в центре стола и уплетал свои любимые голубцы, от которых меня воротило.
Просто. Пустое. Место.
Это ощущение возвращается снова и снова. Волнами. Доходит, отступает на мгновение и накрывает с головой.
Все было точно так же. Я не хотела видеть, списывая молчаливость Эмиля на его погружение в работу, в желание доказать своему отцу, что он - достойный приемник. Если честно, я всерьез никогда на него не злилась за это самое погружение.
Я должна была быть самой лучшей, самой идеальной. За каждый набранный килограмм, она жестоко называла меня «толстухой» и совала в руки яблоко вместо обычного бутерброда. Поэтому я до паники боюсь поправиться теперь.
Еще раз всхлипываю.
Я была в нем так уверена, потому что мне казалось, что он будет любить меня просто так. Эмиль заставил в это поверить. Он развелся, перестал общаться с отцом, а разве так будет вести себя человек, который не любит тебя? Просто так? Не за внешность? Нет, не будет.