Я немного ежусь и опускаю глаза в пол. Хмурюсь.
Как же так вышло? Другая женщина, с которой я сплю. Почему? Это банальный вопрос, знаю, но…почему? Я же…почему?…
— Мам? — Тимур зовет меня повторно, я мотаю головой.
— Я просто…не знаю. Просто…
Повисает пауза. Недолгая. И ее разрывает неожиданно злой, ядовитый смешок.
— Ты знаешь.
Резко поднимаю глаза. Вижу, как моего старшего сына перекосило от злости.
— Знаю…что?
— Не прикидывайся, хорошо? — цыкает он, снова голову склоняет вбок, — Ты знаешь, что отец закрутил роман.
Я молчу.
Даже не так.
Я просто…застываю. Опять.
Какая тупая реакция! Внутри я беснуюсь, вою только громче, но выхода эти эмоции не имеют.
Не имеют…
Я сгораю на костре в прямом смысле этого слова. Мои внутренности покрываются уродливыми блямбами, пузырями, которые лопаются и лопаются. Снова и снова.
Боже, как же больно…
— И что теперь? — Тим слегка щурит глаза, — Что ты будешь делать?
Я продолжаю молчать.
Тимур хмыкает, как всегда делает его отец. Кивает.
— Ясно. Ты ничего не будешь делать.
А что я могу сделать, Тимур?…
— Это твоя вина! — неожиданно шипит он, поблескивая глазами, — Посмотри на себя! Ты вообще живая, а?! Сидишь тут в темноте, драмы разводишь! Да подними ты свою задницу, какого хера?! Ты! Сидишь!
— Тимур…
— Что, Тимур?! — орет он, делает ко мне шаг, дышит тяжело, — Это ты виновата! Ты просрала семью! Да я даже не знаю…как он жил с тобой все это время?! Ты посмотри на себя! Вечно идеальная же до зубного скрипа! Волосок к волоску, платья, улыбочка твоя пластмассовая! Тебе тридцать шесть всего, мама! А будто сто! Ты ж нихрена про жизнь не знаешь! Закрылась в своем замке, организуешь обеды, сука, ужины! Приемы! И это все, что тебя волнует! Да кому они нужны?! Все! Это! Счастливая, «майонезная» семья, и главное, чтобы в обществе косо не посмотрели!
— Тимур, пожалуйста… — хриплю сипло, но сына несет.
Он злится.
Он очень злится, потому что понимает. Он все понимает и винит во всем меня. А я?...
Развод. Мы с Яном разводимся…
Внезапно осознание оглушает. Я больше не буду его девочкой, его герцогиней. Фу, нет, не хочу слышать этих слов. От них меня ведет еще больше.
Тихо.