Пусто. На ремне висела закрытая пистолетная кобура и три брезентовых подсумка. Что у нас здесь? Вальтер ПП. Девятимиллиметровый. Смотри мне… Довоенной сборки. Защелка магазина в основании рукояти. Редкая модель. Один запасной магазин… Маленький моток проволоки. Что ещё? Хм… Американский армейский фонарик, пассатижи, складной нож. Больше ничего. Ни денег, ни документов. Что, в общем-то, понятно. Я перевернул тело. Какой запасливый мальчик! На ремне висел ещё один нож. Если быть точным, то кинжал — Fairbairn-Sykes commando daggers.
На десантника этот парень не похож, слишком щуплый. На вид, ему лет двадцать, не больше. На уцелевшем куске черепа курчавились чёрные волосы. Лёгкий пушок над верхней губой…
— И часто у вас такое? — я поднялся с колен и отряхнул брюки от пыли.
— Да нет, не часто, — Бирсфорд провёл рукой по подбородку и задумчиво посмотрел на тело.
"С одной стороны, полковник был прав — ночью мало что удастся сделать. Но проверить не мешает. Караульные осмотрят территорию, этим и закончится. Я собрался вернуться назад, в дом, но проходя мимо гаража, остановился. Идея конечно бредовая и Джек прав, что слишком подозрительно отношусь к некоторым вещам.
— Что, Поль, тебя тоже разбудили?
— Как видишь, — отмахнулся я и обратился к солдату, стоящему рядом с ангаром.
— Это твой пост?
— Да сэр!
— Здесь ничего не заметил?
— Нет, сэр! Здесь было тихо. Стрельба началась у ограждения, сэр!
Эндрю поймал мой взгляд и пожал плечами.
— Сам понимаешь, что здесь регулярно стреляют.
— Да, выглядит по идиотски. Идем, Эндрю, глянем наши машины. Чтобы спать спокойно.
Пратт кивнул и мы подошли к ангару. Ворот а этом гараже не было. Его использовали редко, для временного хранения машин. Чернел широким провалом вход. Я повернул рубильник, но нескольких ламп, висящих под потолком, было недостаточно.