— Я только что с археологического семинара, фройляйн. А через два часа улетаю. Чаи я буду пить уже с жёнами, простите.
Разворачиваюсь и иду к лифту. Но не успеваю нажать вызов — как подходят двое в форме. Один показывает удостоверение:
— Господин Росов, прошу проследовать с нами.
Пожимаю плечами и следую за полицейскими в машину. Итак, могли ли меня схватить из-за динозавра? Вряд ли. Василиск «включён», и никакой сканер не увидит во мне мага.
В участке — классика. Лампа, допрос. Следователь с лицом, как недожаренный бифштекс, хмурый, с голосом как наждак:
— Господин Росов! Мы знаем, что вы находились вблизи места похищения подданного Пруссии — Вильгельма Мерца.
О, точно. Ну, это не страшно. Подумаешь, рядом катался.
— Признавайтесь, вы шпион русской разведки! — обличающе тычет следователь в меня жирным пальцем.
— Покажите записи, господин офицер, — спокойно прошу я, не зря же в допросной стоит телевизор с видеомагнитофоном.
— Пожалуйста, — хмыкает следователь.
Он тянется к коробке на столе, начинает копаться в уликах. Роется-роется. Лицо темнеет.
— Где записи⁈ — рычит следователь. — Они были в коробке!
Я пожимаю плечами.
— О чём вы? Это что, какая-то хитрая стратегия допроса?
Ломтик, конечно, уже забрал кассеты. Работает малой чисто.
Следователь, побагровев, переворачивает коробку, да только кроме каких-то протокольных бумажек, там ничего.
Через пару минут в дверь стучится и входит мужчина в костюме, с портфелем и идеальной выправкой, явно бывший офицер. Он немедленно набрасывается на следователя с требованиями:
— Я адвокат из русского посольства. По какому обвинению вы задержали подданного Царства Росова Константина?
— Обвинений нет, — бурчит следователь. — Он сейчас проходит как подозреваемый.
— Тогда вы должны немедленно отпустить Константина Константиновича. Прямо сейчас. Иначе ждите дипломатический скандал!
— Мы имеем право задержать его на сутки! — орёт следователь и кивает конвоирам.
Сутки. Ну ладно.
Меня уводят в изолятор. Народа тут хватает. Камера рассчитана на восемь человек, но две койки свободные. В углу сидит тип с бандитской рожей. Сначала просто косится на меня, потом начинает дергаться, будто ему не сидится спокойно.
— Ты кто такой будешь? — спрашивает, вытягивая шею. — Чё за умный вид? Археолог, что ли?
Я молчу.