Лежащий передо мной коридор выглядит не слишком дружелюбно. Но руку тянет туда, и я осторожно прохожу по коридорам в сырой полумрак пропитанного запахом плесени зала.
Из-за стеллажа раздаётся скрипучий голос:
– Чего надо?
В голове всплывает образ, навеянный меткой на руке.
– Это вы Фабиус, хранитель склада?
– А кто же ещё? – зло отзывается кладовщик. – Чего тебе?
Метка исчезает с лёгким покалыванием. Потирая руку, сообщаю:
– Вещи получить.
– Номер набора?
– Тридцать семь.
– Ты что, даже номер набора правильно запомнить не можешь? Или шутить тут вздумала? – Серый карлик с красными глазами подскакивает ко мне.
– Что?
– Браслет покажи, глупая, – кривится он.
– Я не глупая, просто неместная. И вообще, у вас тут плесенью воняет. Вы вещи правильно храните?
– Не воняет, а пахнет. И это мой любимый освежитель воздуха! Браслет покажи, гл…"
"Он снова кривится, проглатывая обзывательство. И хорошо, не люблю, когда меня унижают.
Протягиваю руку.
Фабиус проводит ладонью над браслетом. Глаза ярче вспыхивают красным, и цепкие пальцы сжимаются на моём запястье поверх него, больно сдавливают.
– Что вы делаете? Мне же больно!
– Экая неженка, – презрительно бубнит он и направляется вглубь склада. – И впрямь тридцать седьмой, уж двадцать восемь лет как туда девчонок не брали. Надеюсь, что-нибудь завалялось.
Потираю запястье: всё же больно он хватанул, надеюсь, синяков не будет. Ощупываю браслет – вроде не пострадал…
Раздаются шаркающие шаги.
Или просто мешок лёгкий?
– Это списанные вещи, – сообщает Эзалон от моей груди.
Подскочив и оглянувшись, профессора не обнаруживаю. А платье на моей груди дёргается.
Выхватываю из кармана список дел, и тот, слегка вибрируя, произносит голосом Эзалона:
– Фабиус! Тебе пятнадцать минут назад транспортным коридором доставили новый набор, не жадничай!
– А это кто будет носить? – возмущается Фабиус, но мешок утаскивает назад.
Сам бы и носил.
Наклоняюсь к списку и шепчу:
– Спасибо, профессор.
Убрав листок в карман, окидываю стеллажи с коробками и стопками тканей, конторку и кресло рядом с ней рассеянным взглядом.
Фабиус возвращается с огромным чёрным мешком, промаркированным: «№37» и сбрасывает его передо мной.
– А если размер не подходит? – уточняю на всякий случай.
– А если размер не подходит, – пискляво передразнивает Фабиус.