Греет своим телом, очень медленно, но уверенно припечатывая спиной к земле.
– Если кто-то увидит?
Смотрю в его темные глаза, утопая в этом вулкане желания.
– Никто не увидит. Ночь, – шепчет, продолжая настойчиво покрывать мою кожу поцелуями и сжимать бедра ладонями.
– Ванечка…
Собираю в кулак горстку песка, полностью отдавая Ване контроль.
48
Тата
Время слишком скоротечно…
Декабрь сваливается на голову так неожиданно. Гастроли заканчиваются, и я возвращаюсь домой на целых три дня раньше. До Нового года чуть меньше недели.
Открываю дверь и сразу оказываюсь в темной прихожей. На часах почти двенадцать ночи, но Ваньки дома нет. Снимаю тяжелую шубу – подарок одного модного дома, такая ярко-красная, в моем стиле однозначно.
Медленно обхожу квартиру. В спальне незастеленная кровать, шкаф открыт, вещи раскиданы, а еще нет Ваниного чемодана.
Кажется, и самого Токмана в городе нет. Мой сюрприз оказался сейчас лишним.
Долго отмокаю в горячей ванне под какой-то легкий сериальчик на ноутбуке.
Первая мысль – Ванька вернулся."
"Накидываю на голое тело шелковый черный халатик максимально короткой длины и выскальзываю из спальни.
Когда заворачиваю на кухню, столбенею. А разве можно отреагировать как-то иначе, когда по твоей квартире шныряет какая-то девчонка?
Заметив меня, блондинка тоже замирает, прижимая к груди чашку. Между прочим, мою чашку. Красную с белыми сердечками.
– Ты кто? – свожу брови на переносице.
– Карина.
– Мне это должно о чем-то говорить?
Провожу пальцами по поверхности обеденного стола, направляясь к холодильнику. Беру с верхней полки минералку и сворачиваю крышку с присущим ей шипением.
– Я здесь убираюсь.
– Ты хоть совершеннолетняя?
– Да, мне восемнадцать.
Знаю, что говорю свысока, как и то, что оцениваю ее внешний вид скептически. Худенькая, маленькая, в обтягивающих серых джинсиках и черном свитере.
И такие мысли в голову лезут… какая-то девица, якобы помощница по дому.
Меня все больше затягивает в водоворот домыслов, и в какой-то момент я выстраиваю четкую цепочку Ваниной измены.
Моя мнительность просто зашкаливает.
– Он не любит блондинок, – говорю вслух, приходя к очередному умозаключению.
– Что?
Она пялится на меня во все глаза. Похоже, узнала.
– Я… вы извините, я не знала, что в квартире кто-то есть.