Черт возьми, это был Док… Наш Док! Медик группы «Зет», почти три с половиной месяца провалявшийся в госпитале с серьезным ранением… Это что, его только-только выписали из госпиталя, что ли? Нормально, я за это время успел «отлежать» там два раза и уже насобирал поводов для того, чтобы лечь туда в третий раз… А он только закончил прохлаждаться! Какого черта он тут делает?
Старший той группы, что эвакуировалась с аварийно севшего Ми-8 на прибывший Ми-24, и сейчас державший меня на мушке, поднял голову и вопросительно посмотрел на Дока.
— Знаешь его? — спросил он, кивком указав на меня. Было не слышно, но я прочитал по губам. Благо, все было очевидно.
— А то! — громко ответил тот, кивнув. — Мужики, все в порядке. Это свой человек!
Командир кивнул. Стволы автоматов почти синхронно опустились. Старший протянул мне ладонь, помог подняться.
— Ну, извини… Ситуация, сам понимаешь… — он произнес мне это почти на ухо.
Затем, быстрым взглядом пробежался по моему внешнему виду — ну да, я сейчас черт знает на что похож.
Док подошёл ближе, посмотрел на мои ноги и его лицо сразу же изменилось… Ну да, я по болевым ощущениям чувствовал, что медицинская помощь мне точно не помешает. Ноги, перемотанные грязными, сползшими бинтами, все в кровавых пятнах… Конечно же медик заволновался. Само собой, с незажившими ранами, бесследно мой недавний марш-бросок пройти не мог.
Сорвав аптечку с переборки, он тут же принялся оказывать помощь. Он был единственным, у кого на руках не было оружия — то ли отстрелялся и выбросил лишний груз, то ли изначально был без ствола. Это уже потом, спустя несколько минут выяснилось, что у него была СВД, которая в настоящий момент просто лежала на полу салона.
Мой взгляд упал на ящик, который они эвакуировали с собой.
А что касается самого Дока, то скорее всего, его подкинули «по пути». В Афгане это нормальная практика, было бы разрешение от вышестоящего командования. А оно, наверное, было. Но опять же, шло в разрез с тем, что вертолет перевозил что-то важное, что не должно было достаться духам.