Ну и акклиматизацию никто не отменял. Короче, «динамики» бегали, как раки вареные, пришибленные и доселе неведомой атмосферой, и ответственностью, и сменой часовых поясов и климата.
В общем, очень быстро стали уже синие давить белых. Как первая команда — вторую на двусторонке. И мне казалось, что основная проблема была в наших нападающих. Они четко выполняли установку, перли в отбор, пытались прессинговать и просто не успевали в защиту.
Оп-па… Я закрыл лицо руками. 1:0 в пользу «Челси». Где-то в параллельной реальности обрадовался Абрамович.
Сколько минут прошло? Десять? И уже гол. Нам гол! Опять наши попытались прессануть, опять — длинный пас, и понеслись их трое на наших четверых. И вроде бы у нас преимущество, но тут выскочили два их крайка. Вот противников и пятеро. А еще из-за спины центрального нападающего вылетел полузащитник — вот их и шесть, да на ходу, да быстро. То ли не разобрались, то ли не разобрали игроков, то ли… В общем, хозяева поля тупо продавили — их больше! И распасовали, расчертили штрафную площадь.
Черт, это какой-то позор. Полоза тут ругать не за что. Пропустил — но тут не каждый спасёт. Я чувствовал в себе бурлящую энергию, помноженную на уверенность в собственных силах. Я — смог бы!
Я покосился на тренера. Нет, не видел меня Марокко в основном составе.
Понятно, продолжать так же, долбиться впустую и втупую, бесполезно. Тем более мы уже проигрывали. А если проигрывать на чужом поле — это потом фиг отыграешься.
Напрягшись, я подался вперед. Что-то вроде пошло. Даже за мяч наши стали цепляться, переведя игру в более спокойное русло. Скорость нам самим оказалась не выгодна: на скоростях лондонцы как бы не лучше выглядели.
Вот уже минут пятнадцать шла равная игра в центре поля. Отборы, пасы, отборы, пасы… Денисов и правда выжигал. Он бороздил поле от края до края, подчищая и подбирая — просто мотор какой-то, и это при том, что по футбольным меркам он уже пенсионер. Два сердца у него, что ли? Или две пары легких. Он носился и носился. И смело шел в контакт.