— Влюбился в потное чудище, скачущее по беговой дорожке. Прямо вот сразу, посмотрел и пропал.
— Не совсем так, — выдерживает паузу. — Сперва это была работа. Заказ.
— В смысле? — сжимаю фильтр в кулаке.
— Меня наняли, — отворачивается. — Поступило задание войти в контакт и соблазнить, довести дело до свадьбы.
— Что? — еле двигаю губами, не въезжаю. — Кто?
Открываю сумку, лихорадочно ищу новую сигарету.
— Кому такое нужно? — дышу через раз, с огромным трудом.
— Не знаю, еще не выяснил.
— За деньги? — голос срывается, звучит непривычно хрипло.
— Нет, ставка гораздо выше.
Шумно сглатываю, пробую восстановить контроль над собственным телом. Удается с трудом.
— Ты альфонс? — взираю в упор.
— Я не горжусь своими поступками.
— Ладно, не важно, — оборачиваюсь к зеркалу, оцениваю внешний вид. — Пора завязывать.
Нельзя курить, запах слишком явный и подозрительный.
Беру жвачку, тщательно вымываю руки. Уничтожаю улики преступления, заметаю следы. Постепенно замедляю обезумевший пульс.
— Просто любопытно, — поворачиваюсь обратно к Стасу.
Он ничего не говорит, и я понимаю, что не добьюсь ответа. Не сейчас, не в данный момент.
— Надеюсь, это было что-то хорошее, — нервно веду плечами. — Роскошный особняк, вилла на Мальдивах, персональный Боинг.
Молчит, не старается оправдаться.
Ухожу.
Закрываю дверь, прислоняюсь спиной, чтобы не упасть. Требуется пара секунд дабы обрести равновесие.
Неужели фон Вейганд? У меня и прежде возникали похожие мысли.
Проклятье, суть ускользает. Разберу ситуацию позже, надо быстро вернуться в ложу.
Жмурюсь, мотаю головой, пытаюсь разогнать гнетущий туман. Оглядываюсь, тщетно ищу капельдинера. Паренька нигде нет.
Смотрю вперед и содрогаюсь изнутри, вжимаюсь в дверь, напрасно стараюсь слиться с окружающим пейзажем.
Цепенею, застываю на пределе.
— Moja kochanie (Моя любимая).
Неверящим взглядом упираюсь в мрачную высокую фигуру. Фон Вейганд приближается с пугающей неотвратимостью. Не хватает только жуткого музыкального сопровождения.
— Как ты? — вкрадчиво спрашивает он. — Все в порядке?
Полный fuck-up. Провал, неудача, роковая ошибка. Короче, задница.
— Нормально, — вымученно улыбаюсь. — Стало плохо, но уже лучше.
— Точно? — останавливается напротив.
— Точнее некуда, — заверяю поспешно.