Смотался к сестре, заехал к родителям. Договорился о том, что мою квартиру сдадут. Официально, через агентство. Все, какая-никакая, а денежка родителям капать будет…
А больше… особо-то и нечего. Со знакомыми, благодаря длительным командировкам, я и так вижусь через год по обещанию. Девушки у меня никакой нет. Так что длительные проводы – это точно не в моём случае.
А вот поговорить с Машей Воропаевой не получилось. При всех, разумеется, никакого разговора не выходило. А её сослуживицы, как назло (впрочем, скорее всего, именно по этой причине…) не оставляли мне такой возможности.
Скорее всего, да. Ибо ""они"" – ""белая кость"", все сплошь интеллектуалы, Сартра в своё время читали (или, хотя бы, обложку видели…), а мы – презренное быдло, работяги. Не тот, понимаешь ли, контингент!
Так вот и не вышло у нас с ней нормального разговора…
Ну и ладно!
– Ты, что ли, Артём будешь? – коренастый парень вывернулся откуда-то сбоку.
– Ну, я…
– Петр, – протягивает он мне руку. – Будем знакомы!
По пути на базу, не отрывая взгляда от дороги, он коротко вводит меня в курс дела.
Страна тут небольшая, потому и дорог немного. И все они пролегают в весьма неудобных местах. В своё время их тут строили по приказу колонизаторов, так что никакие тягости и трудности белых господ не смущали абсолютно. Надо проложить двухкилометровую дамбу? Проложим… И пофиг, что требуемый для этого камень надобно таскать за полста верст.
Короче, за полсотни лет здесь построили несколько дорог. По тому времени – вполне современных. Не асфальт, разумеется, но ехать очень даже возможно.
А ехать – нужно!
Большинство продовольствия здесь произрастает в северной части страны, там и поля есть, да и климат более щадящий. На юг жрачку завозят автотранспортом. Это ещё очень даже неплохо, ранее на повозках доставляли…
На самом же юге с этим делом неважно. Так… кто-то… где-то… что-то там такое пробует выращивать… С переменным успехом.
Основная работа на юге – шахты. Собственно говоря, вся страна за их счёт и живёт.