Это тот самый охотник с дорогими часами: берет меня в фокус, взводит курок.
— Я не знаю, — я отодвигаюсь от него, насколько возможно и закрываю себя плечом.
— Меня зовут Глеб. Я немного понаблюдал за тобой. Кажется, тебя здесь ничего не веселит.
Рядом с ним мне тесно и неуютно. Хочется попросить его уйти, но мне нужно быть осторожной. От него исходит запах власти, превосходства и денег, а меня больше некому защитить.
— Я просто задумалась.
Охотник понимает руку, нетерпеливо щелкает пальцами, подзывая бармена. Гриша подходит через секунду, проигнорировав тех, кто ждал своей очереди.
Мой сосед небрежно швыряет на стойку серебристую пластиковую карту.
— Дай ваш фирменный.
— Если вы мне, то не нужно, — я заставляю себя встретиться с ним взглядом ровно настолько, чтобы он понял, что я не кокетничаю. Дольше смотреть опасно — может не так понять.
Ожидаемо, ему плевать на то, что я говорю. Об этом говорят его тон, его слова и снисходительная улыбка.
— Твой коктейль уже теплый, а я джентльмен.
Гриша смешивает лед и кампари, поглядывает на меня то ли с сочувствием, то ли с пониманием. Холод пронизывает меня насквозь, возвращая ненавистное чувство страха.
— Прошу, Глеб Сергеевич, — рядом с моей сумкой опускается бокал с ядовито-розовым содержимым. — Что-нибудь еще?
Охотник коротко мотает головой, после чего Гриша исчезает.
— Зря вы его заказали. Я не хочу больше пить.
Я смотрю мимо него, но ощущаю оценивающий взгляд на лице, губах, шее. Скорее бы вернулась Лена.
— Глеб, заберу тебя на пару слов, — раздается сзади.
Моя рука, сжимающая бокал, резко дергается, а сердце начинает ухать так, что любой кардиолог смог вынести мне смертельный приговор. Я поворачиваюсь медленно, боясь потерять равновесие и повалиться на пол. Это не сон и не мираж, сотканный моим отчаянным желанием чуда, потому что сейчас я и правда ничего не ждала. Это действительно он.
Взгляд Мирона всего на секунду задерживается на мне, прежде перейти на моего собеседника.
Манеры охотника перестают быть вальяжными — он встретился с равным себе по статусу.