От греха подальше.
Еще до рассвета мы добираемся до города. Заипис представляет из себя кучу бараков, сараев, кабаков, трактиров, рынков, ярмарок, халуп, особняков, дворцов, раскинутых на берегу полноводной реки. Самые древние постройки скрыты за высокими стенами, большая часть города выплеснулась же за ними, словно разбрызганные чернила.
— Кабак еще должен работать, — Гумалин в предвкушении потирает руки.
Никакого асфальта, только стоптанная пыльная земля. Хорошо, что дождя не было, а то бы увязли по колено в мокрой глине.
До покосившегося кабак мы не успеваем дойти, как сзади меня окликают громким рычащим басом:
— Эй, в капюшоне! — я застываю на месте.
— Это берцы, — я не оборачиваясь швыряю назад булыжник, и в следующую секунду раздается обрывочный ор боли. Стопроцентное попадание.
Теперь можно обернуться и посмотреть, кто такой наглый. Тем более, что его дружки уже берут нас в кольцо.
* * *"