Хорошо хоть уснул, просто как убитый уснул, свалившись в номере «Сибирского тракта», куда спешно сбежал из борделя после того, как он оказался «компромайзд». На этот раз свободные номера были, достался мне на втором этаже. Заглотил еще два аспирина, запил полным стаканом водки без всякой закуски – и отрубился.
Потом проспал до полудня и встал в таком состоянии, словно действительно пил неделю. И пил, пожалуй что, тот самый самогон с собачьим дерьмом, который помянул убитый бандит.
Резкий приступ боли в висках, стоп-стоп-стоп… думаем о другом. О чем? Да вон о Сули, но у Сули есть телефон… о золоте думаю. О деньгах вообще легко думать, особенно тех, которых у тебя нет.
Черт, день только начался, а я уже в дрова. Зато живой, и нет такого ощущения, что череп мой разлетится кровавыми брызгами по стенам комнаты. Просто пьяный, даже покачиваюсь, я ведь натощак все это выпил. И меня от этого еще и мутит.
Гадство.
Слипи живет на северной окраине, так? А торгует в порту.
А если в порту нарвусь на «Висельников»? И что тогда, они что, меня в лицо знают?"
"А если им кто-то подскажет… опа, опа, опять накатывает… но мы тему развивать не будем, мы вот так, чуток подумали – и назад, за алкогольную завесу в мозгу спрятались.
Ночью пришли по подсказке, «для оживления сюжета», так? Так. Ну, если верить, но думаю, что верить стоит, потому что нечто подобное я и заподозрил в какой-то момент, просто из-за вот этой самой головной боли, похожей на заряд динамита в черепе, я сам с собой об этом не говорил, а теперь уже деваться некуда, прорвало плотину, и теперь говорю.
Все, что происходило со мной все это время, само по себе произойти не могло. Это сценарий.