Возле Тьмы. Чужой

— Он, кто же еще? — не стал я укрывать правды."

"— Это поначалу так пугали людей, — сказал он, попутно зевнув и прикрыв рот ладонью. — Нет, не слышал, и никого они пока не заражали. Хотя многие до сих пор в это верят.

— А что тогда все такие нервные по поводу этих самых чужих?

— А черт его знает, если честно, — сказал Пикетт, переключая свой планшет на игру в покер. — Не моя область компетенции. А что?

— Как что? — вполне натурально удивился я. — Интересно же.

— Интересно? — переспросил он и вроде даже задумался.

 — Да, наверное, интересно. Но я понятия не имею, что дальше. Всех отправляем в Форт-Сэм, а что дальше — ни малейшего представления. Но уж точно не убивают их там, потому что приказ обращаться бережно, кормить хорошо, обеспечивать условия и все такое. Только отпускать нельзя: жесткий карантин.

— Карантин, как с инфекционными больными? — решил я все же уточнить.

Похоже, что Пикетт и вправду никогда раньше этим не интересовался, потому что сейчас явно задумался, после чего сказал:

— Нет. Как в тюрьме карантин, если проще сказать.

И еще им туда тренажеров на целый спортзал навезли, — добавил он, явно вспоминая подробности. — Да, приятель туда беспроводную сеть протянул, и кабельное туда протащили. Нет, на заключенных они не похожи, о них заботятся.

— А кто они вообще? Ну, в смысле… даже сам не знаю как спросить, — изобразил я полное непонимание.

— Американцы, — пожал плечами Пикетт. — Такие же, как мы. Просто не отсюда, а из других Америк. Параллельных. Обычно растерянные, ничего не понимающие, если говорить о тех, что попадали к нам.

Несколько раз попадались иностранцы, но все провалились к нам из Америки.

— Откуда проваливались, там и оказывались? — уточнил я.

— Не совсем. Бывало так, что человек проваливался в Нью-Мексико, а выходил в Колорадо, например. Но обычно не дальше.

Вот так, все как в Отстойнике. Нет, этот мир точно идет по его стопам, руку на отсечение или зуб даю, если проще.

— Подожди, я вот чего никак не пойму, — начал я постепенно подбираться к важному.

 — То есть сюда может свалиться «параллельный я», что ли?

— Нет, — засмеялся он. — Ты есть ты. А он есть он. Люди не повторяются: в тех Америках живут другие люди.

— И у них другой президент, так?

— Именно. Не Мак-Кейн.

Интересно, в моей действительности есть такой Мак-Кейн или нет? И будет ли он президентом в две тысячи двенадцатом? Я ведь явное нарушение той теории, что излагает Пикетт. Я здесь был, я и есть тот «альтернативный я». Но я сюда и попал… неправильно.