Прицелиться, отправить болт в полет. Минус один. Отшатнуться. Перезарядить. Выглянуть с другой стороны. Ах ты гад, со спины подкрался к блондинчику? Получи! Я с семи лет не промахиваюсь!
Мой неожиданный подзащитный даже одной рукой сражался, как пяток бойцов и с моей помощью уже четверо из восьми выпали из игры. Да только нападавшие тоже были не промах. В строю остались, похоже, самые сильные. Белобрысый вертелся, как на сковороде, не позволяя себя ранить и все время прикрывался кем-то из нападавших от четвертого с луком.
Я не пытаюсь уйти, демонстративно отбрасываю арбалет и срываю скрывающую лицо повязку. О, я знаю, какое впечатление произвожу на мужчин. Выражение ярости сменяется сальной заинтересованностью.
— Допрыгалась, сучка, — почти ласково произносит громила, медленно приближаясь к замершей мне. — Стой смирно и может останешься жива. Правда не скажу, что цела, — ухмыльнулся он своей же плоской шутке. А я уже почувствовала запах чеснока и дешевого вина. Кожаный колет испачкан в пятнах крови и жира, старый шрам на щеке, давно не мытые волосы, но бритое лицо. Неплохой меч, но самая простая гарда.
Давай милый, ещё шаг, а то мне недосуг скакать за тобой. Сам-сам! Я делаю шажок назад и это ускоряет нашу встречу. Он дергается в мою сторону желая схватить и приставить к горлу меч.
И сам не понимает, как у него под ребрами оказывается моя джамбия. Он вскрикивает и бросив на меня какой-то обиженный и удивленный взгляд, падает на колени, чтобы больше не встать. Я выдергиваю клинок, обтирая об его же одежду.
— Прости Великий Отец, — вздыхаю, подбирая арбалет.
Поправляю плат, вновь закрывая лицо и выскакиваю на дорогу. Почти вовремя. Блондин успел расправиться еще с одним из наемников — а это точно были они. Но двое других однозначно его добьют. И прямо на моих глазах он пропустил удар в бок, успев парировать выпад от второго нападавшего и начал заваливаться вправо."
"Стреляю. Болт пробивает голову убийцы и я вновь отбрасываю арбалет.