— Только не говори, что ты не знаешь, о ком речь, — предупредил Решетников."
"Бармен суетливо повел глазами в поисках охраны.
— На этой неделе его здесь не было, — пробормотал, поняв, что деваться некуда.
— И сейчас его здесь нет?
— Может быть… я не видел, как он вошел!
Решетников обошел стойку и, раздвинув портьеру, оказался перед дверью в смежное помещение. Бармен успел-таки нажать кнопку — едва Решетников постучался, дверь отворилась и перед ним предстал «бычок» с угрожающим взглядом:
— Что надо?
— Виолетту позови.
— Какую еще…
— Сынок, — вразумительно сказал Решетников, — хотя я человек старый, а ты новый, давай не выяснять конфликт поколений: у каждого свои преимущества. — С этими словами он откинул полу пальто и продемонстрировал многозарядный автоматический аргумент под мышкой. — Делай, что я сказал, иначе я войду сам, а тебя уволят за несоответствие.
«Бычок» сглотнул, но спокойный тон дяденьки в шляпе подсказывал единственно правильное решение. Тем более «генц» — не табельный «Макаров» мента, со «своими» можно договориться.
Решетников вернулся в кафе, сел за столик, огражденный обитой сукном переборкой.
— Принеси-ка мне кофе, — остановил проходившую официантку. — И скажи «голубому», чтобы сделал музыку потише.
Он расположился спиной к стойке — это позволяло не видеть дурацкой стеклянной стенки; без нее здесь было даже уютно, а когда бармен убавил звук, и вовсе потянуло в сон.
Иногда жизнь представала перед ним в сценах, которые разыгрывались на этажах, — он видел их мельком, поднимаясь в скоростном лифте с прозрачной дверью, и узнавал их, когда персонажи оставались внизу: видел свадьбу, шикарную невесту в белом, струи пены из бутылок с шампанским, людей с музыкальными инструментами, детей, опоясанных лентами.