Его рука скользит по моим волосам, перекидывая их через одно плечо, а сам, слегка наклонив голову вперёд, проходится губами за моим ухом. Еле касаясь. Еле ощутимо. А у меня уже ноги подгибаются. Пропащая я.
-Думаешь? – чуть ли не шёпотом озвучивает он очевидное.
Я еле заметно киваю головой, боясь пошевелиться в такой волнительной близости от него.
-Плохо, - вздыхает Измайлов.
-Плохо, - соглашаюсь я с ним, заставляя свой голос прорезаться. Это помогает вернуть подобие контроля над своим телом, и я медленно поворачиваю свою голову к Серёге.
Серёжка не стал полностью одеваться, натянув на себя лишь джинсы. От его тела исходит жар, создавая ощущение, что он захватил меня всю. Я не выдерживаю и кладу свою ладонь на его торс, осторожно проводя пальцами по свежим царапинам, оставленных мною ранее, словно проверяя их реальность.
-Больно? – нелепо интересуюсь, до конца не веря, что это вообще моих рук дело.
Он довольно ухмыляется, перехватывая мою ладонь и притягивая её к своему лицу, а я невольно разворачиваюсь к нему все телом, упираясь поясницей в подоконник. Он целует кончики моих пальцев, которыми ещё недавно я полосовала его кожу. Я теряюсь и заливаюсь краской.
-Я даже не заметил, - пожимает плечами.
Неловкая пауза.
-Оль.
-Серёж.
И вновь почти хором и на одном дыхании.
-Говори, - уступает он мне. А я тушуюсь, теряя всю уверенность, что копила в себе, пока он спал.
Слова долго не идут ко мне, застревая где-то на самых подходах. Зато, моя рука, живущая своей жизнью, всё ещё прижата к его щеке.
-Оль, посмотри на меня, - до безобразия нежно и обеспокоенно просит он. – Просто посмотри, хорошо?
Неуверенно киваю головой, с силой заставляя себя поднять на него свой взгляд.
Мои пальцы нежно проводят по его щеке.
-Серёж, нам нужно развестись, - выпаливаю я, веря в то, что либо сейчас, либо никогда. Его лицо дёргается, и мои пальцы тут же соскальзывают с его подбородка, но Серёга не даёт мне далеко убрать руку, возвращая мою ладонь обратно к своему лицу.
-Нет.