И хоть Василисе было уже двадцать семь, отец все равно волновался за нее. Он растил девочку один с семи лет. Мать Василисы погибла, и об обстоятельствах ее смерти Владимир Михайлович с дочерью никогда не говорил.
Роман согласился и на самом деле присматривал за Василисой, провожал домой, забегал в гости – и сам не заметил, как почувствовал, что без этой девушки его день становится пустым и каким-то бесполезным, даже если при этом его в буквальном смысле заваливали работой.
Васёна же, казалось, совершенно не понимала и не замечала более чем дружеского отношения к ней со стороны Васильева.
– Ты чего х-хмурая такая? – спросил он, когда они с Васёной вышли из здания, где размещался офис, и направились в сторону центральной части города.
– Да вот наткнулась тут… и в голове что-то шевелится, а что – не могу понять, – пожаловалась она.
– Н-на что наткнулась?
– Да на фоторобот… даже не фоторобот, а просто снимок черно-белый.
"– Ну, Вась, все люди на кого-то п-похожи, может, просто с-совпадение?
– Тогда почему меня это никак не отпускает? Если просто совпадение?
– Да п-просто лицо какое-нибудь н-нестандартное, вот и все, – пожал плечами Роман.
– Лицо-то как раз вполне стандартное… – Васёна полезла в сумку и вытащила сложенный вчетверо листок – распечатанную статью из белорусского издания.
Роман взял листок, развернул и долго всматривался в изображение.
– Ну, ты п-права – лицо совершенно обычное. Можно даже с-сказать – типичное европейское, никаких особых п-примет. И это т-только подтверждает мою теорию: все люди в п-принципе схожи. Ты раньше видела кого-то п-похожего, вот и всё.