— Ты прав, мне лучше вернуться, — киваю я, мечтая о том, чтобы поскорее от него уйти.
Илья стоит прямо на проходе, перекрывая своей широкой спиной дверь, ведущую в дом. Я подхожу к нему ближе и тут же улавливаю запах его парфюма с нотами имбиря и мускуса, убеждаясь в том, что он действительно их не сменил.
Громов перехватывает меня за кисть руки и все мои установки вести себя рядом с ним невозмутимо тут же несутся в тартарары. Он близко, и он трогает меня, вызывая по коже легкий электрический разряд.
Поднимаю глаза и мысленно умоляю меня отпустить, пока не стало поздно. Пока я вновь не расплавилась под синевой его глаз, пока всё ещё можно оставить как есть — стабильно и хорошо. Господи, я же не семнадцатилетняя школьница, которая нуждаюсь в нем. Я — взрослая женщина, врач, будущая мама. И мне не нужно это всё.
— Альбин, нам нужно поговорить, — произносит он серьезным голосом и без тени улыбки.
— Не здесь, Илья. Там мой жених… — киваю в сторону гостиной, — … и он ждёт меня. Это будет странно, если я задержусь с тобой дольше положенного.
Он хмурится, но руку по-прежнему не отпускает.
— Ты завтра работаешь?
Слабо киваю и отвожу взгляд в сторону окна. Там всё ещё продолжается веселье, хотя лиц гостей я не вижу. Мне страшно, что нас застукают здесь вдвоём. Ромка он ведь не дурак, подумает, что между мной и бывшим всё ещё что-то есть, а мне бы этого не хотелось.
— Я заеду за тобой завтра, чтобы поговорить, — произносит твёрдым голосом Илья.
Времени, чтобы его переубеждать у меня нет. Собираюсь только сказать, чтобы отпустил наконец мою руку, но вдруг слышу голос Ромки, который доносится из кухни. Он ищет меня и зовёт по имени.
Неприятный холодок проходится вдоль спины, потому что у меня не исчезает ощущение того, будто я что-то делаю сейчас неправильно.
Когда возвращаюсь на кухню, то сердце громко бьется в грудной клетке от волнения. Это был всего лишь короткий разговор с Ильей, моим бывшим мужем.