— Лошара, — вздохнул Алекс-мажор. — Ни одного. Дальше я спрашиваю. Дейв Гаан — это кто?
— Вокалист «Депеш Мод». Автор текстов у них Мартин Гор.
Сопереживающий мне Лёха затанцевал и захлопал.
— Видите? С мозгами! И музыку правильную слушает. Он три часа читал «Коммерсанта», как интересную книгу! Прикиньте?
— Ну ты балабол! — улыбнулся до того молчавший Олег, как и я, сын мента.
— Последний вопрос. — Алекс потер переносицу. — Назови пять рек, названных именами мужчин.
— Не назову, потому что это вопрос с подколкой, — сразу же сказал я.
Я протянул Алексу руку.
— Без обид. В нашу команду мы тоже кого попало не берем.
— В вашу команду? — не поверил своим ушам Лекс-крепыш."
"— Ну а что, думаете, вы одни такие? Мы собираемся, качаемся и прокачиваемся, то есть развиваемся интеллектуально. ММА занимаемся. Гопников, правда, не гоняем — малы еще. Удачи, парни, с гопотой. Я бы вам помог, для меня это дело чести. И еще, Алекс, я бы был поосторожнее. А то у нас в школе был случай, участвовали двое до шестнадцати лет и один с паспортом, одиннадцатиклассник.
— Без обид, — кивнул Алекс. — А как нижняя челюсть по латыни?
— Мандибула, — ответил я и удалился вод взрыв хохота.
Неприятно, но понятно и объяснимо. Закрытое сообщество не впускает чужих. Как и у нас, прежде чем влиться в коллектив, нужно доказать свою лояльность. Ничего никому доказывать я не собирался — нет времени на глупости. А общаться с парнями можно и по отдельности, теперь я знаю, где они собираются.
Пошел дождь, и я побежал быстрее, чтобы не промокнуть. Ну и погода тут! Заквакать можно.
Однако погода меня пощадила, и ливень хлынул ровно тогда, когда я оказался в подъезде. Стряхнув капли с капюшона дедовой куртки, я взбежал наверх, сунул ключ в замочную скважину… и понял, что дверь открыта. Невольно шагнул назад, вынимая ключ. Сегодня я не тукан и отчетливо помнил, как закрывал дверь — ее надо чуть на себя потянуть.