Земля необходимых

От здоровой железяки пахло свежей краской, которую я сегодня днем нанес на вытертые канатом полосы. Неподалеку пробегала якорная цепь, уходя за борт к большому стальному якорю на скуле сухогруза. Ее я тоже выкрасил кузбаслаком. Вообще, бак мне стал практически родным после проделанных мной здесь малярных работ. Боцман очень вдохновился дополнительной рабочей силой, и затеял было основательный ремонт на верхней палубе. Но сегодняшняя радиограмма поставила на планах боцмана вопросительный знак. Места, куда сейчас мы топали, были не самые безопасные в плане судоходства.

Племена, переселенные Орденом на Южный берег Залива оказались далеко не миролюбивы, но при этом весьма многочисленны. И пиратство на побережье, захват судов, разорение рыбачьих деревень оказались для них неплохим промыслом.

Конечно, «Медведь» для них слишком здоровый зверь. Зушка на надстройке, и пара браунингов оставят от любой фелюги одни щепки на волнах, не играют против скорострельной зенитной пушки гранатометы. Но береженого Бог бережет, не береженого конвой стережет.

Или неосторожный рыбу кормит. Так что мы разделились на вахты, и дежурим на баке, наблюдая за акваторией. На самом носу, в вынесенном вперед гнезде, установлен один из крупнокалиберных пулеметов, за которым сидит палубный матрос. Еще один установлен на юте, и там тоже вахта, и тоже в специальном гнезде. Таким образом все мертвые зоны ЗУ-23 простреливают М2, а мы дополнительные глаза и уши.

Внизу гулко стукнула волна в скулу корабля и прошуршала по борту.

Вообще, на корабле никогда не бывает тихо. Гудит машина, слегка подрагивает корпус судна на ходу, свистит ветер в расчалках, гудят вытяжки. И это ночью, а днем добавляется какафония рабочих звуков и матюки боцмана. Шумно на корабле, почти как в работающем цехе.

Сухогруз «Медведь». Порт Нью-Дели. 23 год, третий месяц,29. 7-30.

В порту стояло около десятка небольших судов на якоре, и пять маленьких военных кораблей возле пирса напротив. Массивный «Медведь» пришвартовался возле берега на две здоровенные бочки, метрах в пятидесяти от маленького бетонного пирса буквально десять минут назад.

Только команда «отбой» прозвучала в громкоговорителях. Сергей, палубный матрос, мужик лет тридцати пяти-сорока, насквозь прожаренный и Ленчик, молодой парень с черепушками на бандане, тоже прожаренный солнышком радист, сворачивали излишки толстого пенькового троса на палубе кольцами.

– Давай поможем, – предложил я, вылезая из трюма. Трос мокрый, тяжелый даже на вид.