"
"– Не надо, заканчиваем. Вам сейчас итак работенки привалит, – отмахнулся Серега.– Больше полусотни на «Мишке» пассажиров окромя трюма никуда не влезут. Будете гамаки вешать и навесы колотить. А мы за продуктами рванем с суперкаргой, скорее всего, – матрос закинул последнюю петлю на бухту, и вытер пот рукавом. – Ну и духотень, блин. А еще день ведь только начался. Да и пованивает. За оружием смотрите внимательно, парни, а то ржа сожрет калаши махом.
Это да, мы вроде как к жаре привыкли, но к такому нет. Мокрое, душное, ощутимо тяжелое нечто вместо воздуха.
Правда, красиво, говорить нечего. Справа чисто белый Форт-Беркенхед, выстроенный на высоком мысу в лучшем колониальном стиле, с британским флагом над высокой башней, и тяжелый, массивный, даже мрачноватый и очень богатый, по другому не скажешь, замок местного раджи на противоположной оконечности бухты. Стены замка выстроены из черного камня, а сами корпуса из ярко-красного, и флагов над ним с десяток, по паре на каждую из башен.
Мы прошли на левый шкафут, где еще одна пара матросов сноровисто опускала трап с небольшой площадкой внизу. От берега уже отошел маленький баркас с флажком на корме, и побежал к нам, рассекая темно-зеленую воду. Из-под баркаса в стороны брызнула целая россыпь мелких рыбешек.
– Освободимся, нужно наш товар капитально солидолом смазать, – озабоченно сказал мне Малик, ожидая ц.
На подошедшем баркасе пара матросов зацепилась баграми за площадку трапа, на которую ловко перебрался здоровенный мужик лет под пятьдесят в выгоревшем камуфляже с шевроном «Royal marines commando» на рукаве и когда-то темно-зеленом берете. Поднялся по трапу, козырнув при входе на судно. Бывший вояка, по привычке честь флагу отдал.