Сверкающая лакированная поверхность. Сочетание красного дерева и глянцевых темных дубовых панелей.
Огромная лестница соединяет палубы.
Все выше и выше.
В небо.
Пространство расширяется. Поглощает. Сильно и властно. Подчиняет. Не оставляет выбора.
Я теряюсь здесь.
Я никто.
Надеюсь, не слишком заметно?
Фон Вейганд заталкивает меня в отведенные нам апартаменты, закрывает дверь, защелкивает замок. Снимает пиджак, бросает на ближайший стул. Проходит дальше, избавляется от галстука и рубашки. Сбрасывает обувь.
— Что за платье ты надела? — спрашивает он.
— Тебе не нравится?
— Похоронное.
Нервно веду плечами, невольно разглядываю себя, поправляю наряд, начинаю сомневаться в правильности собственного выбора, но вслух стараюсь прозвучать уверенно:
— Маленькое черное платье, — улыбаюсь. — Это классика.
— Это скука, — бросает небрежно.
Хлопает ладонью по кровати. Несколько раз. Выразительно.
Хочет, что я подошла? Приглашает прилечь рядом? Или по чистой случайности так вышло? Просто руку положил? Просто совпало?
Я застываю в нерешительности.
— Чего ты ждешь? — холодно интересуется фон Вейганд. — Будешь до вечера у двери стоять?
— Нет, — обиженно роняю в ответ, однако не делаю ни единого шага вперед.
— Я не стану тебя трахать, — медлит и с издевкой прибавляет: — Сейчас.
Хмыкаю.
Как будто меня это пугает.
Пугает, если честно. До дрожи. До морозных колючек под кожей. Прошибает аж до липкой испарины. Пронизывает льдистым мороком насквозь.
Я делаю шаг. Шаг за шагом. Не спешу. Однако я готова сделать для него сколько угодно шагов. Первых и последних. Хоть по лезвию ножа. Хоть по битому стеклу.
Приближаюсь к кровати вплотную, присаживаюсь на самый край, начинаю снимать туфли.
Поразительный контраст. Белое покрывало и мое чёрное платье. Может, и правда не лучший выбор наряда, но выглядит красиво. Никаких вырезов. Все очень скромно. Под горло. Длинный рукав. И общая длина чуть ниже колена. Фигура скрыта.
Кажется, лишние килограммы давно меня покинули, потому что ткань ничего не обтягивает, болтается будто на вешалке.
Я осторожно укладываюсь на постель, внимательно изучаю зеркальный потолок. Я стараюсь отвлечь себя от мыслей. Вообще.
Мои глаза погасли. Зато мои бриллианты горят. Даже ярче чем прежде. В ушах. На груди. На запястьях. На пальцах.
Я чувствую себя зияющей бездной.
Фон Вейганд не двигается. Молчит. Вообще, никак на меня не реагирует.