Воронов за столом бумаги раскладывает, я будто так зашла, а эта – на стуле напротив. Вид у нее не скажу что сильно запуганный и сломленный. А скорее, как у школьницы, которую к директору вызвали за разбитое окно.
– Зачем англичанина-то? – спрашиваю я. – Что, наших парней не хватало?
– Наши… – бросает она будто с презрением. – А тут настоящий лорд.
– Лорд? – смеюсь я. – Что он представлялся тебе аристократом, четвертым сыном кого-то там, показания твои читала. А ты поверила, дура? Суперкарго – это второй помощник капитана всего лишь.
– И пусть! – вдруг почти кричит эта дура. – А если я хотела? Хотела верить, что вот этот, лорд, завтра увезет меня куда-то, где мы будем жить счастливо? А то у нас про один лишь план и эту войну проклятую, а где любовь? Надеяться хотелось, что вот завтра, завтра, снова завтра! И сейчас мне так жить легче.
"– А дальше что, – спрашиваю, – зачем нужны мечты, если их нельзя воплотить? Тогда они, как опиум для народа – смотри розовые сны, сидя в грязи.
– Ну не всем же адмирала удается окрутить, – вдруг щерится она, как зверек, смотря на меня с ненавистью, – сама-то ходишь во всем буржуйском? А твои стервочки и их дружки моего Андрюшеньку грабили и били, когда он ко мне шел.
Я даже не знаю, что ответить. Тут вмешивается Воронов, и разговор идет на повышенных тонах. Короче, выясняется, что в убеждениях этой дуры сущая мешанина – у нас надлежит всем маршировать строем, разговаривать лозунгами, одеваться в дерюгу, «быть как все», женщинам рожать будущих красноармейцев – и без всяких там нежностей-ухаживаний, поскольку это разлагает.