А ты к нам на пару часиков, просто Новый Год встретишь и вернешься… Алин, ну хоть чуть-чуть надо отвлекаться?
Я отнекиваюсь, отказываюсь, но почему-то не говорю подруге о том, что этот Новый год я буду встречать не только с Севой.
Не знаю, что мной движет, почему ничего не рассказываю про Ивана, может, дело в том, что сама еще толком не осознаю его присутствие в нашей квартире. И нашей с Севой жизни.
В итоге, Эля разочарованно прощается, обещает перезвонить после двенадцати.
Я проверяю памперс у Севы, затем иду в комнату, сажусь у телевизора, бездумно перещелкиваю каналы со всякими новогодними фильмами.
А в голове нон-стопом крутятся кадры недавнего происшествия.
Я закрываю глаза, отключаясь от «Иронии судьбы», и погружаюсь в свои ощущения.
Сейчас, наедине с самой собой, могу признаться, что страха не чувствую, хотя должна бы. Виктор прав: Иван уедет, а я останусь.
Но почему-то у меня нет того гнетущего ощущения чего-то плохого, пусть и отсроченного. Словно Иван одним своим присутствием это все погасил.
Я слушаю, как Надя в телевизоре ругает безответного Женю, а перед глазами — широченные плечи Ивана, заслонившие меня от всего мира. И это не страшно.
Это — правильно.
15
За окном равномерно, словно ловя некий внутренний ритм праздника, бабахают фейерверки.
Я то и дело отрываюсь от резки салата, замираю, глядя на взлетающие в полной темноте яркие цветы огней.
— Красиво, — басит Иван, и в его глазах — разноцветные отблески фейерверка.
— Да, — соглашаюсь я и снова возвращаюсь к салату.
Смотрю на ровные кубики крабовых палочек и в очередной раз поражаюсь странному выверту сознания, что заставило меня готовить это, в общем-то, бесполезное блюдо.
Я не люблю крабовый.
А Севе его нельзя… Зачем? Просто, чтоб создать видимость того, что у нас все по-прежнему? Все хорошо? Глупость какая…
— Ты любишь крабовый салат? — спрашиваю я у Ивана, который сидит напротив за кухонным столом и методично, умело разделывает на специальной доске селедку.
— Нет, — говорит он, не отрываясь от работы. Я наблюдаю, как его крупные пальцы мягко, очень аккуратно вынимают из рыбки косточки, одну за одной, и есть в этом зрелище что-то медитативное настолько, что приходится силой возвращать себя в реальность, — не люблю. Это же не краб, это просто соя с привкусом краба. Настоящий краб другой совсем… Хотя его я тоже не люблю.