\

Он замирает. Всматривается в мое лицо внимательно.

- Эй… Ты чего? Расстроилась?

- А ты как думаешь? Я практически двадцать лет в небе. Это мечта моя. А тут… И ладно бы причина была бы серьезная, а то из-за возраста… Обидно.

- Да, - задумчиво говорит он, - обидно. А может… Ну его? А? Хватит? На земле тоже море дел. Поженимся…

Я только выдыхаю досадливо. Ну вот как он не понимает? Как не понимает?

Хотя… Натолкнувшись на его прямой острый взгляд, осознаю, что все он понимает. Все. Просто переключает. На себя.

Знает же, что я все время досадую, когда предлагает узаконить наши отношения. Не то, чтоб я противница браков… Но… Я там уже была. И больше не особенно хочу. Штамп мне не нужен. А ему зачем-то нужен."

"Уже года два уговаривает. Не часто, но пару раз в год случается.

Обычно я отшучиваюсь. Но в этот раз он настолько не вовремя, что накатывает злость.

- И что я , по-твоему, буду делать тут? – спрашиваю напряженно, - сидеть дома? Ждать? Чего?

- Не сидеть, не ждать.

Я усмехаюсь.

- Витя… Наши отношения держатся только потому, что мы нечасто видимся. Пару раз в месяц, иногда чуть чаще. А если будем рядом днем и ночью… Все закончится. Ты хочешь этого?

- Почему ты так думаешь?

Я замолкаю, не зная, как сформулировать.

Мы , наверно, впервые говорим вот так, очень откровенно. До этого все равно было что-то вроде игры. Такой, затянувшейся на много лет игры двух взрослых людей.

А сейчас…

- Потому что ты не создан для семьи, Вить, – отвечаю, уже не придумывая, не смягчая. Так, как думаю, – но, самое главное, что я не создана. Понимаешь? Просто не моё. Я тебе говорила уже. Я не хочу на землю. Я понимаю, что, в итоге, придется. Но летать я буду , пока не выгонят. Просто я думала, что это произойдет ну… Лет через десять. К тому времени я могу и сама устать уже. А пока что я в полном порядке. И хочу летать. И мне дико, что я завишу не от своей физической формы, а от цифр в паспорте.

Он смотрит на меня еще с минуту, сжимает кулаки по обе стороны от головы. И выражение лица у него такое, что я… Нет, не пугаюсь. Я никогда его не боялась. Настораживаюсь. Не по себе становится.

Вообще, этот наш уикэнд как-то неправильно в этот раз происходит.

По ощущениям – не то.

И впервые хочется уйти. От него. Побыть одной.

- Пусти меня, пожалуйста.

Я прошу тихо, но настойчиво.

И он , помедлив с пару секунд, подчиняется.