— С кем развлекалась здесь? Может отсасывала бывшему парню? Или сбежавшему жениху? Драгоценному Стасу?
Вздрагиваю будто от пощёчины.
— Ну ты и сволочь! — восклицаю гневно.
— А что? — ухмыляется. — Я же не могу проверить, у кого ты берёшь в рот.
— Пусти, — яростно рвусь на волю. — Вот скотина. Да ты просто шизанутый подонок.
— Тише, родная, — прерывает бурное возмущение поцелуем.
Терзает губы, не ведая пощады. Ослабляет хватку на долю секунды, пауза длится совсем не долго. Слышится шорох ткани.
— Выходит, никто не трахал мою девочку в этой девственной кроватке? — нездоровый блеск в его глазах пугает.
— Придурок, — бросаю с горечью.
Неужели сомневаешься?
Верна до гроба. До могилы. И за могильной плитой.
— Тогда нечего бояться, — резко проникает в меня, овладевает единственным движением, заполняет до предела. — Никогда не разрушу то, что люблю.
Зачётный комплимент.
Не скрою, хотелось бы оскорбиться.
Но это довольно сложно сделать. Только не теперь. Ведь огромный раскалённый член напрочь лишает разума, выколачивает жалкие остатки гордости грубыми толчками.
— Не разрушу, — шепчет фон Вейганд, нежно слизывая кровь с моего плеча. — Без веской причины.
Я пропала.
Затеряна в нём. Запечатана. Скованна по рукам и ногам. Сколько же мне отмеряно? На счастье. На жизнь. Без веских причин.
Глава 18.1
Привет, это я.
Твое утраченное чувство вселенского равновесия. Твоя потерянная решимость. Твой навеки забытый покой.
Присядь поближе, давай поболтаем.
Устаешь. Скучаешь. Все чаще срываешься.
Хотя нет.
Нет повода для грусти.
Ты здоров. Дышишь. Видишь солнечный свет. Руки и ноги целы. Над головой мирное небо. Рядом семья, близкие люди. Любят, ценят, понимают, помогают. Работа дарит возможность развиваться, строить будущее.
Жить бы и радоваться.
А не выходит.
Задыхаешься. Будто заточен в тюрьме, в сырости подвала, во мраке затхлой камеры. И стены сдвигаются. Клетка объята пламенем.
Ты в ловушке. На дне. Или даже ниже. В яме. В сырой земле. Медленно погибаешь. Сдаешься, отступаешь. Замираешь.
Внутри пустота.
Собирайся, с вещами на выход.
Если реальность не трещит по швам, это не значит, что ты должен испытывать счастье. Быть априори благодарным. Если все слова складываются в рифму, это не обязательно правильно.
Для грусти повод не нужен. Повод нужен для оправданий.