Он ворвался в мою жизнь. Без стука. Без предупреждения. Хочется ответить тем же. Хочется нанести ответный удар.
Я была хорошей девочкой.
Почти.
Выпивала. Редко. Материлась. Ради экспрессии. Курила. Но только сигареты. Не спала с кем попало. Ни с кем не спала. Ни разу.
Да я вообще святая.
Была.
А теперь.
Я разжимаю кулак, смотрю на свою ладонь. Кровь проступает там же, где змеится шрам. Я не замечаю, как царапаю руку, слишком сильно сжимая ключ.
Я не замечаю, как обрекаю людей на смерть. Как подставляю собственных родных.
Я ничего не замечаю.
Я игнорирую.
Я в оппозиции.
К здравому смыслу.
Я верю. Будто могу выбирать. Хотя я не могу выбрать даже оружие, из которого меня пристрелят в следующей серии.
Ну, и наплевать.
Плевать, плевать, плевать.
Почему мне нравится это повторять?
Гребаное заклинание.
Ледяной нож гуляет между позвонками.
Я открываю дверь окровавленным ключом. Пальцы дрожат. Металл лишь чудом не выскальзывает, не падает на пол.
Толчок.
Ладонями.
По гладкой деревянной поверхности.
Толчок.
Пульса.
По взмокшим вискам.
Толчок за толчком.
Я шагаю прямо в ад.
Здесь царит полумрак. Единственный источник света — пылающий камин. Треск поленьев, запах смолы. Блики пламени как пятна крови. Повсюду жмутся мрачные тени.
И мне не спрятаться. Не скрыться.
Я запираю дверь.
И себя.
На ключ.
Поворачиваюсь, делаю несколько шагов.
Кажется, я иду вперед.
Или это только ливень идет?
Градом.
В моих ушах.
А под кожей лед.
И провода искрят.
Огонь так и манит меня.
Свет и тьма.
Их причудливая игра.
Завораживает.
Выбивает остатки дыхания.
Я ступаю дальше.
В бездну."
"По привычке, не оборачиваясь.
Я продвигаюсь.
К трону Сатаны.
Точнее — к креслу, которое возвышается у камина. Боком ко мне. Окутано мраком, расплывается, лишается четких контуров.
Я отмечаю детали. Выхватываю в хаотичном порядке. Взгляд мечется точно зверь за прутьями решетки.
Бритый череп. Широко расставленные ноги. Высокие сапоги. Изувеченная рука на подлокотнике.
Знакомый профиль высечен на границе беснующихся теней. Вырезан. По живому, по больному, глубоко во мне.
Я так хочу…
Просто коснуться.
Дотянуться. Дотронуться. Провести ладонями там, где напрягаются желваки. Подразнить зверя внутри. Одурманить запахом собственной крови.
— Проваливай, — хрипло бросает фон Вейганд.
— Это я, — шепчу одними губами.
Как будто он и без того не знает.