Боль выкручивает каждый позвонок. Сводит мышцы, выламывает суставы. Боль вламывается внутрь меня. Резко и сразу. Лишая выбора.
А ведь фон Вейганд даже не начал.
Тягучие спазмы сводят живот. Ощущение точно мои внутренности наматывают на кулак. Очень медленно, с садистским наслаждением.
Судорожно дергаюсь.
Он наваливается сверху. Давит. Душит. Убивает. Расстегивает ремень. Не спеша, не торопясь. Трется щекой о мою щеку, жадно слизывает мои слезы.
Хохочет.
Боже.
Он монстр.
Он уничтожит меня.
Я не выдержу.
Не смогу, не сумею.
Я…
— Чего затихла? — спрашивает с издевкой. — Потекла?
— Пожалуйста, — умоляю. — Достаточно.
— Я научу тебя получать кайф, — обещает нарочито елейно. — От всего.
— Не надо, прошу, — всхлипываю. — Остановись.
— Зачем?
— Чтобы я, — запинаюсь, задыхаюсь, давлюсь еле сдерживаемыми рыданиями, но все же довожу фразу до логического конца: — Чтобы я могла тебя любить.
Возвращаю ему давно забытые слова.
Последняя молитва.
Последняя надежда.
Последняя мольба.
Обреченного на смерть.
Я.
Только я.
— Нет, — раздается ледяной ответ. — Это больше не сработает.
— Я же…
— Тебе меня не пронять.
Огромный член прижимается к моему бедру. Содрогаюсь, спазм моментально сводит горло, перекрывает доступ кислорода. Раскаленная плоть пробуждает дрожь.
Застываю в ожидании неминуемой боли.
Закусываю губу.
До крови.
Однако ничего не происходит.
Совсем ничего.
Очередная пытка."
"Он просто хочет, чтобы я расслабилась. Хочет застать врасплох. Хочет окончательно сломать, нанести самый жуткий удар.
Фон Вейганд вдруг отстраняется.
Отпускает меня.
Это его новая игра.
Дает шанс сбежать. Дарит призрачную иллюзию. Позволяет ускользнуть, дабы догнать и прихлопнуть, размазать, разрушить до основания.
Не делаю ни единой попытки вырваться. Лишь слегка поворачиваюсь. Стараюсь принять чуть более удобное положение, наблюдаю за своим жестоким мучителем.
Он бледнеет.
Смотрит куда-то вперед.
Его лицо ничего не выражает.
Точно восковая маска.
Смуглая кожа приобретает оттенок пепла.
Он будто горит.
Изнутри.
Я приподнимаюсь.
Осторожно. На локтях.
Пробую отследить его взгляд.
Тоже смотрю вперед. На кучу книг. Нет, чуть в сторону. Еще. Еще, еще. На кресло. И ниже. На сиденье.
Судорожно сглатываю.
Гигантское пятно. На светлой обивке. Темно-бордовое. Жуткое, уродливое. Расползается там, где несколько минут назад сидела я.
Смотрю туда.
Не без содрогания.
И ощущение такое будто живот вспарывают стальные когти.