Плохие девочки не плачут. Книга 3

Между нами море крови. Никакой надежды на спасение. Никакого прощения. А шипы вонзаются все глубже. И не твоя рука сжимает мою.

Нож орудует под ребрами.

И честно.

Лучше бы ты вырвал мне сердце.

Тогда.

Лучше бы сразу.

Чем вот так.

Медленно.

Осторожно.

По миллиметру.

Лучше бы сразу загнать рукоять.

Я открываю глаза.

Еще жива.

Столько приборов. Столько людей в белых халатах. Столько проводов от меня и ко мне. Назойливое стрекотание над ухом. Стойкий запах медикаментов.

Я поднимаюсь. Резко. Без предупреждения.

Срываю капельницы. Отбрасываю простынь. Соскальзываю с кушетки. Касаюсь пола босыми ступнями.

Никто не обращает на меня никакого внимания. Каждый занят собственным делом. Никто не оборачивается. Они следят за показаниями на экранах. Раскладывают хирургические инструменты. Они слишком заняты. Никак не реагируют на пациента.

Вот и отлично.

Толкаю дверь, покидаю палату.

Я не знаю, куда я иду. И зачем. Ради какой цели. Просто что-то внутри ведет. Двигает вперед. Шаг за шагом. Новый поворот.

Из тьмы на свет? Нет. Из тьмы во тьму. В яму. Глубокую. В жуткую и жестокую. От и до обвитую беспроглядным мороком.

Жизнь прекрасна.

Для всех.

И всегда.

Звучит как проклятие.

Звучит.

Да.

Очень некстати стерлась позолота. С моего роскошного трона. И сверкающие камни давно украдены. Сожраны временем и голодной до зрелищ толпой. Моя шикарная корона зияет пустотой.

Но я держусь.

На плаву.

Выплываю.

И плыву.

Я творю.

И вытворяю.

Наяву.

Мрачный коридор. Липкая паутина. Пол окроплен багряным.

Битое стекло трещит под ногами. И такое чувство, будто сдвигаются стены.

Интересно — я успею?

Еще.

Поставить на красное. На черное. Попасть где-то между. На зеро. Проскользнуть. Наугад. Наудачу. Вырвать у судьбы очередной шанс. Пойти ва-банк. И даже дальше. Самого черта ухватить за горло. Рискнуть по полной. Опять."

"Количество попыток не ограничено.

Ограничено время.

Что нам отмеряно.

Год. Месяц. Неделя.

Один лишь день.

Один лишь вдох.

На двоих.

Хруст костей. Стылый ужас крадется.

Точно. Четко. Вдоль позвоночника. Сводит суставы, скручивает желудок ледяной судорогой. Бьет под дых, выбивая воздух из легких.

Тысяча осколков.

Отражений тысяча.

У меня столько обличий, что Билли Миллиган — лох.

Но как отыскать настоящее?

Среди множества фальшивых.

Я страдала биполярным расстройством до того, как это стало мейнстримом. А теперь я на краю обрыва. Расправляю вырванные с мясом крылья.

Отче наш.

Зачитаю шепотом.

Единственная молитва.