Теперь, держа мешочек в руках, чувствую, как он словно пульсирует, откликаясь на биение моего сердца.
— И что мне с тобой делать? — спрашиваю я порошок, как будто тот может ответить."
"— Разговариваешь с неодушевлёнными предметами? — голос Перца заставляет меня вздрогнуть. Он бесшумно спускается по ступенькам, его хвост изящно подрагивает. — Не беспокойся, это признак магической одарённости, а не сумасшествия.
— Очень смешно, — отвечаю, высыпая часть порошка в керамическую миску. — Ты всю жизнь жил в мире, где кошки разговаривают, а люди колдуют.
Перец запрыгивает на стол, внимательно наблюдая за моими движениями.
— Возможно, в этом твоя проблема, — говорит он, обнюхивая порошок. — Ты слишком много думаешь и слишком мало чувствуешь.
— Что это вообще значит⁈ Я чувствую всё время! Что не справляюсь, что Эридан может умереть и утянуть меня следом, что я застряла в теле женщины, которая жила совсем другой жизнью…
Голос срывается, и я вцепляюсь в край стола, пытаясь удержать слёзы.
— Это не тело Элизы, — мягко говорит Перец. — Это твоё тело. И останется твоим. Прекрати искать изъяны и просто прими саму себя. Сейчас тебе нужно сосредоточиться на чайнике.
Он прав, конечно. Я делаю глубокий вдох, вытираю глаза и возвращаюсь к работе. Добавляю в миску воду, немного обычной глазури, капаю масло.
— Подожди, — останавливает меня Перец. — Не перемешивай руками. Используй инструменты.
— Почему? — хмурюсь я.
— Потому что этот порошок не просто материал. Это проводник. Сначала создай смесь, а потом… — он многозначительно смотрит на мои руки.
Я не понимаю, о чём кот говорит, но молча киваю и беру деревянную лопатку, аккуратно перемешивая компоненты до однородной массы. Глазурь приобретает красивый перламутровый оттенок, переливается в свете ламп.
— Теперь, — тихо говорит Перец, — положи руки по обе стороны миски и закрой глаза. Представь, что твои ладони — это берега реки, а глазурь — вода между ними.
Делаю, как он говорит, чувствуя себя немного глупо. Закрываю глаза, пытаюсь представить реку. Сначала ничего не происходит. Просто сижу, положив руки на стол рядом с миской. Глина под ногтями, усталость во всём теле, и это чувство бесконечной ответственности, которое не отпускает ни на минуту.
— Не думай о проблемах, — шепчет Перец. — Думай о чайнике. Для чего он? Кому принесёт радость? Какие истории увидит?
Его слова меняют что-то внутри.