Плохие девочки не плачут. Книга 3

— Разумеется, Марти. Я же не маньяк.

Зато я себя не контролирую. Устремляюсь к мечте и моментально обламываюсь. Не удаётся шевельнуться. Перевожу взор ниже и обмираю. Липкий холод струится вдоль позвоночника. Кусаю губы до крови. Четко ощущаю медный привкус во рту. Только ничего не меняется.

Герои «Настоящего детектива» продолжают болтать рядом. А я не способна двигаться, словно приклеена к мягкому кожаному креслу. Тысячи тонких проводов оплетают моё тело, образуют густую сеть. Выглядит жутко, но пугает другое.

Не могу очнуться. Не могу прекратить.

— Давайте сыграем в одну интересную игру, — новый персонаж врывается в измученное подсознание. — Большинство людей абсолютно не ценят свою жизнь. Но только не ты. И не теперь.

На горизонте возникает афроамериканец в элегантном костюме. Он едва ли похож на Джона Крамера, тем не менее, радости мало.

Почему выглядит настолько знакомым? Откуда его помню?

— Честного человека обмануть нельзя, — лучезарно улыбается парень. — Выбирайте. Правда или вызов?

Однозначно первое.

Лучше отделаться словами, ведь трудно предугадать к чему приведут действия. А болтать — не мешки ворочать. К тому же, у меня природный талант.

— Победителей судят, — демонстрирует по-голливудски идеальные зубы, склоняется ниже, доверительно сообщает на ухо: — Проигравших быстро забудут, вычеркнут из рейтинга. Блеклые тени никого не волнуют. Расплачивается всегда победитель.

Мои губы дрожат, приоткрываются, но с них не срывается ни единого звука. Закрываю и открываю глаза.

Не помогает. Никакие усилия воли не вызволяют разум из плена. Морок не исчезает.

— За гениальность платят безумием. Как и за любовь. Как за всё, что хоть немного дороже золота, — заявляет хлёстко, отступает. — Сколько готовы отдать за победу?

Ужас хлещет через край.

Нужно очнуться. Поломать сценарий. Выбраться на поверхность.

— Ваша клетка объята пламенем, — заключает ледяным тоном, вдруг перестаёт излучать обаяние. — Пришла пора закрывать счета.

Отчаянно стараюсь завопить, а из горла вырывается лишь слабый хрип.

Захлебываюсь немым воплем. Затравленно озираюсь, очертания комнаты расплываются.

Сползаю на пол, падаю на колени. Цепляюсь взглядом за контейнер, который маячит впереди. Там хранится то, что может меня спасти. Важное. Бесценное. Наверное. Пока трудно понять. Необходимо узнать, любой ценой добраться до содержимого.

Тщетно пытаюсь сбросить оцепенение. Увязаю глубже. Сильнее, страшнее.

— Мне жаль, — произносит афроамериканец.